Шуршит закладка в старой книге
цветочным призраком весны
о невозвратном райском миге
наивной, милой старины.
Там в анфиладах пышных комнат
любимым был читальный зал.
И ветхие страницы помнят
кто их восторженно читал.
Там были праздничные свечи
и серебристый звон часов.
При чтении смолкали речи
и приглушённый шум шагов.
Там были свежие страницы,
прикосновенья нежных рук,
взлетали веером ресницы
и учащался сердца стук.
И от волнения дыханье
напевно вторило стихам.
Очарованье и страданье,
любовь и счастье были там…
Судьба людей... и книг... терниста –
кому, какой достался фант.
Теперь... на полке букиниста
пылится... дряхлый фолиант.
Забвенья нет:
http://www.stihi.ru/2015/04/02/7814