*
Восточный рынок. Все цвета,
какие есть на свете белом,
на фруктах оседают спелых.
Соль.
Мёд.
Торговля.
Суета.
Верблюды сонными глазами
привычно смотрят на толпу;
с молчальником ведёт болтун
беседу знойными часами;
слоны ручные не трубят –
привыкли к окрику и плётке.
…Не с туфель, а с души ошмётки
летят не в сторону.
В тебя!
Иду себе, цветастый плат
скрутив подобием тюрбана;
«Заплакать никогда не рано», –
так на Востоке говорят.
Но слёзы – сколы хрусталя –
не претендуя на оценку,
дополнят уличную сценку:
прыжки пантер под «вуаля»!
Ветрам, швыряющим пески
на золотую скань Востока,
по воле глупости и рока
давно подставила виски…
Базар восточный. Звон монет.
Жара немыслимая. Тошно.
Напоминает мне о прошлом
и о тебе
с лотка
ранет.
11.04.2015