Я спросил сегодня у поэта,
Чей высок для всех авторитет:
"Что ж к моим стихам
рецензий нету?
Вроде б их читают,
виден след?"
И ответил мне поэт с усмешкой:
"Не о том ты думаешь, дружок,
Есть оценки, много их, иль мало,
Разве в этом смысл рожденных строк?
Изливай на белый лист бумаги
Все, что уж в себе не удержать,
И не доставай из ножен шпаги,
Если нет причины бой принять.
Каждый для себя отыщет место
В белоснежной пропасти листа,
А слова своей достигнут цели
Лишь у тех, чья рифма не пуста."