Лебедев М. К. Выдержки из писем к однокашнику-единомышленнику, 3
…И снова о поэзии. Теперь об Антокольском
Он родился в июне 1896 года, на закате19-го века, и ушёл на закате 20-го. Ему посвятили стихи Марина Цветаева и Белла Ахмадулина. На его стихах лежал матовый свет давно канувшего Серебряного века, и казалось странным, что их автор живёт в наше время где-то в Москве. Приведу два стихотворения, отстоящие друг от друга по времени почти на 40 лет. Первое написано ровно 100 лет назад и отражает царившие в то время веяния в поэзии.
Никогда тебя я не увижу,
Никогда не встречу на земле.
Только будут ангелы всё ниже
Пролетать за окнами во мгле.
Второе стихотворение обращено к нам из менее далёкого 1953 года и у людей, живших в то время вызывает определённые мрачные ассоциации.
Мы в Истории вычеркнем это и то,
Соскребём и подчистим и строки, и сроки.
Мы возьмём на засов, что свинцом залито,
Что зарыто лопатой у края дороги.
Нет, не в памяти твёрдой, не в здравом уме,
Но послушно, старательно, как рядовые,
Задохнёмся в любой удушающей тьме,
И родимся на свет, коли надо, впервые.
Что случилось? Кто помнит? Кто смеет посметь?
Начинайся сначала, бессмертная смена!
Не звонила в набат колокольная медь,
Не скликала она мертвецов поименно…
Рифмы века. О менее известных, но не менее ярких
Стихи сегодня пишут не ради денег и даже не ради славы. Это доказывает, что стихи – естественная потребность человека. Один из них – живущий в Киеве Александр Кабанов.
Мой милый друг! Такая ночь в Крыму,
Что я – не сторож сердцу своему.
Рай переполнен, небеса провисли,
Ночую в перевёрнутой арбе,
И если перед сном приходят мысли,
То как заснуть при мысли о тебе?
………………………………………………………….
О, женщина – сожжённое огниво:
Так тяжело, так страшно, так счастливо!
И жить всегда – так мало, как всегда.
Удивительной манерой доверительного разговора с читателем отличается ЖИВУЩАЯ В Москве поэтесса Анна Логвинова.
Самые лучшие стихотворения, ей-богу,
Они не про измены мужьям, не про измены жёнам.
Они напоминают списки вещей в дорогу,
Необходимых, красивых и разрешённых.
Обычно они про осень, про белые ночи,
Про то, как строят дома, как взбивают масло.
Они так редко о том, как всё могло быть прекрасно,
Они скорее о том, что не должно быть и речи.
А о поэте Дмитрии Строцеве, живущем в Минске, можно сказать, что он владеет волшебной властью над словом.
Мы в Грузии, как в чёрной вазе,
Мы в Азии, как на гвозде,
На остром, как тоска, алмазе
В невыносимой высоте…
И в алой пасти, в самой бездне
Над нами свет многоочит,
И в поднебесье, как в болезни,
Сухая косточка стучит…
И в заключение можно сказать, что поэзия не только естественная потребность человека, но и что у человечества без поэзии нет будущего. Деньги, власть, эффективный менеджмент, валовый доход, технический прогресс, телевидение, интернет – всё это пыль. От человека в сухом остатке останется только томик стихов.