Идёт тротуаром девушка, мягкие волосы в косу.
Неспешно, шагами ровными, в гору иль вниз по откосу.
И, нет, в ушах не плейер, только весенний ветер.
Глазами смотрит на небо, вокруг орут чьи-то дети.
И прежде, чем умиляться, определимся сначала:
Она не гуляет под вечер... под вечер она сбежала.
Сбежала от дня бессилья, от часа желанья плакать.
Желанье идти носила весь день, ожидая знака.
И вот прорвалось желанье, с собой повлекло на волю.
Идти, ни о чём не думать. Идти прочь и прочь от боли.
Пускай тёплый вечер в ладонях протянет закатное солнце.
Идёт, куда очи глянут: бредётся, куда придётся.
И вихрь её мыслей жадный утихнет, и станет пусто,
Придавятся ветром свежим разгорячённые чувства.
Без пауз шагают ноги, как механизм заведённый.
А небо над головою медленно красится в чёрный.
И когда проблеснут там звёзды, как свежие капли влаги,
И пыль, оседая на обувь, тёмный свой след оставит,
Последние краски солнца смахнёт вечер с век небрежно...
Обратно она вернётся, найдя в себе силы надежды.