Когда ночь рисуешь с нуля
себе позволять ненароком,
собирая свет со стола,
отпустить свои сны и пороки.
В пальцах цепко пульсирует ток -
так стираются календари
в нарисованный тканью поток -
через август и до весны.
Твои струны - ладонями в небо,
в безобразную легкость момента.
И, как будто, проверка на верность
настоящего Чуда и нашего лета.
Полно белыми звездами колкими
раздавать свою жизнь за гроши.
Ведь мы с тобою такие легкие,
и так сильно хочется жить..