В России собирают гробовые,
Чтобы людей собой не утруждать,
Кому покойники нужны чужие,
Ну разве что отец там или мать...
И мать детей старается избавить
От лишних хлопот, денежных долгов,
Получше о себе оставить память
У нас стремится каждый - нрав таков.
Поэты умирают на стихире,
Стараемся мы книгу им издать,
И думаем: ну хоть в загробном мире
Сойдёт на бедолагу благодать!
Но только вы поэта не спросили,
Ему от ваших денег каково?
Быть может худшее из всех насилий
Посмертное издание его.
Я в страхе стал откладывать копейки -
Прижизненно меня издали чтоб,
И, зная нравы у судьбы-злодейки,
На книгу собираю, как на гроб.