Мир высекает шрамами года
На бледный мрамор рук прозрачной вязью.
Под кровью, пылью, копотью и грязью
Они - мои последние слова,
Что не умрут, пока - живу, стою,
Что будут вехой в горе или славе,
Что б, если слово комом в горле встанет,
Они честней меня про мир поют.