Он мог писать,
Но только,
Когда больно.
Невольно
В его жизнь входила
Тень.
И Он её встречал, и так
Спокойно
Просил садиться рядом
На постель.
И вот они вдвоём -
Творец и Мука.
Он погружался с головой
В её обман,
Она ж до холода любила его
Скупо,
Но оголяла каждый свой
Изъян.
В вечерних отголосках их
Тоски,
Когда Он душу рвал свою
На клочья,
И разжимал кровавые
тиски,
Что в сердце его впились
Прочно,
Лишь в этих чёрных встречах
Оживал,
Лишь в этих страхах было
Вдохновение
И на листах бумаги
Выжигал,
Как в лихорадке,
Откровения.