Олегу Утицину
Мой дом проглочен серым облаком
И стекла залиты дождем.
Прижался к вытертому войлоку
Щенят озябших мокрый ком.
У груши туши отсыревшие
Телята прячут под навес.
Цветы, с деревьев облетевшие,
Как будто сорваны с небес…
Вот в этом суть, а толпы спорящих
Лишь злей и гуще по весне.
Я не уверен про сокровище,
Но ключ по-прежнему при мне.
12.04.2015