Между этим и тем бесполезно валяется суть,
По осколкам, шатаясь, бреду, матерясь через слово...
Это странная истина: всякий, пришедший за новым,
Хочет старое слышать и старым же жить как-нибудь.
Позапрошлой любовью, словами, затертыми в прах,
Всем, что кажется прочным, на деле являясь фантомом...
Отпирающий боль из-под древних чугунных засовов -
Не тебя ли живого несли небеса на руках?
Безымянный десятый в карающем римском строю,
Уходящий из этого в то на бесспорную гибель...
Все что было когда-то - в степи поразметанно пылью
Так о чем горевать, раз, воспрянув, на тверди стою?