Это просто весна, это просто вино.
Наобум не придумать причинку.
Сколько вёсен внечай со стола сметено,
Сколько нервов сдавалось в починку,
А гляди, всё равно не растрачен запал.
От снарядов не рою траншеи.
Как мальчишка, запал на тебя и пропал,
Заблудился меж сосен замшелых.
Выхожу, выхожу, а кругом только лес,
Долбят дятлы, краснеет морошка.
На последнем Суде грех мой примут на вес
(Если правда, что Бог не Тимошка),
Взденут мазел на крюк, приподнимут безмен
И, уверен, не хватит пружины.
Без актёрских гримас, без раздувшихся вен:
— «Вы в земных житиях заслужили: ‹…› –
И недели четыре читать приговор
(или при́говор?) будет архангел:
— «Не тот камень и крест не в ту гору запёр,
Чем дарованный шанец уханькал…».
.
Юморок – я не верю в святой скипидар,
Во вселенной другие законы,
Не талдычу пеаны богам, как Пиндар
(или Пи́ндар?), с колен под иконой.
Пью вино и весну, и тебя тоже пью,
Под микитки врезается чалка,
Я залип на тебя, и на этом клею
Мне пожертвовать душу не жалко.
------------------