Валяю дурака, терзая сущность душ,
Поэзию признав первостатейной шлюхой,
она в ответ зовёт монгольскую орду,
желая расцветить скулу мне оплеухой.
Тумен писак спешит, сжимая кулаки,
под писк клавиатур рождаются стишата,
от них бы Чингисхан убил себя с тоски
и сверху набросал курган песка лопатой...
Поэзия моя, не принимай всерьёз
полубезумный крик, словесную отрыжку,
я твой, до гроба твой, люблю тебя до слёз,
за высказанный слог прости меня, мальчишку!
Но гнев кипит во мне, обычный русский гнев,
переходящий в бунт, когда набрякнут вены
и хлынет кровь струёй под лживый перепев,
калечащий опять Поэзию Вселенной!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»