Память сложилась в кукиш, забвения ищет рьяно.
Чувства проходят сами, как насморк или бронхит.
Будущее пластично, внутренний крыс буянит,
Царапая душу писком, и рифмами говорит.
Чем тяжелей живется, тем слаще у нас печали,
Тем откровенней пляски, тем чумовЕй дурдом
Внешне мы все в порядке, даже когда в случайном,
Каемся в несодеянном. Празднуем, если убьем.
Ангел парит над крышей, ангел всегда при деле:
Сменит в машине масло, в куртку подкинет Кент.
Цены на водку снизит в праздник Победы дЕдам
Тем, кого в рай вне списков пустят в любой момент.
А люди живут, как жили, на поле оставив мины,
режут и жгут друг друга, где крест был – зияет ноль,
Считают причиной следствие, за истину держат мифы,
Изменой считают правду и пьют за чужую боль.
Но кто-то сияет светом в глубинах людских затмений
Неважно – поэт иль ангел, застрявший среди светил,
За что, что влезал рулеткой в таблицу чужих счислений,
Подкрутят его, как лампу, чтоб небо зря не коптил.
Ангелы рвут шаблоны, рисуют в комментах смайлы
Спрямляют спираль молчанья и правдой взрывают СМИ,
Жаль, что шизы так много, а истины – слишком мало,
И волк убегает в чащу, сколько его не корми.
…Как сериал дурацкий, этот апрель затянут
Слякотной круговертью, муторен и трэшов.
И как написал бы Бродский – «однажды мы все растаем,
Просто с меня, наверное, лед еще не сошел».