Где-то там, на краешке Вселенной,
Где идёт гражданская война,
Жил прекрасный, необыкновенный
Журналист, писатель Бузина.
Он любил родную Украину
И Россию "странную" любил.
И казалась жизнь такою длинной,
Хватит чести, мужества и сил...
Достоевский, Лермонтов, Булгаков...
Порошенко, Яценюк, Ляшко...
Всё смешалось в этом море мрака
И ушло куда-то далеко...
Сделав шаг во тьму, навстречу смерти,
Этот честный и последний шаг,
Потерявшись в дикой круговерти,
Подал миру он прощальный знак.
Он сказал нам, корчась в адских муках,
Впившись взглядом в синий небосвод:
Возлюбите, милые, друг друга,
Мы же все - один большой народ!
Нет для нас границ, чинов и званий,
Чтобы в жизни главное понять:
Все мы - братья, гордые славяне,
Мы умеем с честью умирать.
Точно так же, как когда-то деды,
За своих мы все стоим горой!
...Не дожив до праздника Победы,
Он погиб, как воин, как герой.