В лета погони за богатством,
Когда все почести – мошне,
Мир поэтического братства
Не остаётся в стороне.
Поэты рядятся в атласы,
Рекламой строят свой уют,
И зажиревшие Пегасы
Икру с омарами жуют.
Поэты сочные побеги
Не культивируют в строфе:
Их музы в полуголой неге
Гнездятся сонно на софе.
Мир всё ещё пока прекрасен,
И кто-то пишет по ночам,
Но постепенно на Парнасе
Места сдаются богачам.