***

Знаешь,бывает больно. Бывает грустно,
Бывает чувство,что поскользнулся.
Бывает так,что ты упал.
И уронил ты свой фонарь.

А как поэту? Когда нет света.
Когда, рука упала пеплом,
И что тогда? И что он сделал?
Он взял перо и кровью спел нам.

Да,тяжело. А что поделать,
Я все равно смогу писать,
Ведь для поэта,важна лишь тема,
Которую он смог разрисовать.

И вот пока чернил,как злата,
Пока моя рука вольна,
Я напишу про мир ваш блата,
На вас осыпется волна!

А для поэта это не подарок.
Вы думаете ему легко вот так писать?
Он рвал с души поэмы лапой,
Что б на листе была морская гладь.

Он уходил в себя,бывало и на долго,
Бывало так,что забывал...
Зачем спустился в это логово,
Души и мрака,зла котла.

Поэт не бросит свое дело.
Поэт для всех писал указ!
Люби и ты свое творение,
Чтобы у других ласкался глаз.