Мне этой весной не хватает весны.
Ищу ее в пасти
тоски
бетонной
с запущенным
кариесом
серых плит.
Прожектор неделями
крепко спит
и ловит устало вчерашние сны,
баюкает
плоский
месяц
картонный.
Я вижу обои в экранах стен,
бессмертную Одри,
мундштук,
перчатку.
И Одри -
единственная,
кто со мной,
с фарфором и совами
наперебой,
до спазма в желудке, нытья колен,
так преданно
ночью
играет
в прятки.