Завтра март. Говорю вам: завтра!
Вы замените темный галстук,
вам захочется меду на завтрак
и зеленой травы для Пегаса.
Вы – поэт. И каким бы вы ни были,
завтра март шлепнет золото в лужи,
лопнут почки, как слабые ниппели,
отпадет чешуя за ненужностью.
Как хотите, а все-таки радостно:
завтра март заворочает ветры
и стихи отнесет по адресу.
Уж простите, что без конверта.
И любовь ваша будет надежной,
а мечта сокровенной и сильной.
О, как пахнет март новорожденным,
пахнет стиркой и крашен синькой!
А еще: в вашем стареньком доме
будет зайчик шнырять по стенам.
Вы накроете зайчик ладонью
и поймаете, как хотели.
Вы ладонь поплотнее зажмете;
солнце с вами, куда ж ему деться.
И, наверно, счастливым уснете...
Как ребенок, проживший детство!