Ты играл на губной гармошке,
Трогал сонный душистый стог.
Клал свои макароны кошкам,
Пока видеть отец не мог.
Вытирал ей руками слёзы,
И любить, и жалеть обещал.
И во мгле с нею слушал грозы,
Локон светлый в ночи целовал...
И любил сон зелёный лета,
Злую лайку, июльский дождь,
Ночью игры теней и света,
Младшей дочки букашку-брошь...
А теперь в переулке вечернем
Ты, безмолвный, лежишь в снегу.
Может, скорая все же успеет.
Но простить никого не могу...