Букет из листьев.
На листьях -- строки.
А в них признанья, порой упрёки,
воспоминанья о прошлой жизни.
Ах, строки, строки,
-- не станешь ближе.
И разметает по ветру листья:
им, прошлогодним, нет места в жизни.
Сухой гербарий -- в ответ молчанье.
А им-то ... что?
А мне -- отчаянье...