Я могла бы журнал выпускать,
Возглавляла свое бы издание:
Номера выходили б в печать
Ежемесячно, без опоздания.
Что писать в нем? О чем я хочу,
Что люблю, что ночами мне снится...
Сколько было бы искренних чувств
На его белоснежных страницах!
И стихи! Ну куда же без них?
Здесь они не такие как раньше,
Посвящала бы каждый свой стих
Я любви без обмана и фальши...
И пусть он согревает как плед,
Пусть он станет уютом в гостинной,
Словно сцены немых кинолент,
Словно песни со старых пластинок...
Ты, быть может, найдешь мой журнал,
И внизу на последней страничке
Мое имя увидев, узнав,
Поспешишь пролистать все цинично:
Как смешно! Что все это за чушь!?...
Как все это наивно, нелепо...
Слишком много здесь красок и чувств,
Словно в старых немых кинолентах...
Много чувств здесь и красок? Смешно?
Я б тебе их сама одолжила.
Да, пускай все как в старом кино,
Но уж лучше наивно, чем лживо.
Не кричи, что я чушь здесь несу,
Умоляю, прошу тебя, хватит!
Я же чувств излагаю здесь суть,
Суть, которую сам ты утратил.