Я сам с собой люблю поговорить,
Когда тоска терзает и не спится,
И где-то на окраине столицы
Мне некому за полночь позвонить.
Слова мои беспомощно просты:
Я их кидаю на обрывки строчек,
И, ужасаясь — безобразный почерк,
Смотрю с немой обидой на часы.
Я чувствую, как жизнь моя бежит
Вперёд меня, а я за ней по следу,
Как мотылёк, что устремился к свету,
Сквозь миражей лихие виражи.
Скребут тревожно кошки на душе,
Но только сквозь весеннюю прохладу
Я вижу в поведенье циферблата
Всё то, неповторимое уже:
Мне восемь лет, я маленький ещё,
Мне восемь лет и на лице улыбка,
В моих руках рыдающая скрипка,
Рыдавшая, по сути, ни о чём…