Бьют на кухне стаканы, блюдца,
Не жалея слёзы свои.
И сердца, как посуда, бьются,
Исчезают с лица земли.
А враньё стелят листопадом.
Будто он - шелковистый лоск.
И несчастной, ненужной правдой
Стекает по жизням воск.
Никому уже не приснится
Мир такой, каким был тогда...
Солнце за горизонт садится
И прощается навсегда.
И как прежде уже не будет.
Не играйте же вы с огнём.
Будто свечи, догорают люди
На последнем закате своём.