***
Ни к чему не нужно привыкать,
Это явно все пустая трата,
Как ты там моя родная мать?
Как дела у маленького брата?
Мне опять приснился старый дом,
За забором дымчатое поле,
Где лошадка, дергая хвостом,
Как ребенок бесится на воле.
Вот бы взять за гриву эту масть,
И скакать галопом по простору,
А потом неряшливо упасть,
Головой на мягкую солому,
И дышать оранжевую грусть,
Выдыхая серую тревогу,
Я мамуля, помню наизусть,
С золотыми листьями дорогу.
Вся она кривая до чертей,
Спотыкаясь, черный, босоногий,
Я гонял пузатых голубей,
И не знал, что значит одинокий.
В суете ушедшие года,
Научили думать по-другому,
Словно ток бежит по проводам,
Я бегу по мертвому бетону.
Ни за что мне это не принять,
Золотые горы, да в неволе,
Только будь моя родная Мать…
Только будь оранжевое поле…
(2013 г.)