О, весна, многоликая и строптивая!
Что подаришь мне: слёзы иль всё же, милости?
Подзадоришь неясными перспективами,
поэтичную душу макнёшь в красивости,
чтоб любила безумно - на расстоянии,
чтоб горела и мучилась чувством солнечным,
чтоб рождала стихи на одном дыхании
с ароматами снов и налётом горечи...
Констатирую факт - полной грудью дышится
на весенних, умытых дождями, улицах.
Только, всё-таки, как-то бесцветно пишется
по сравнению с тем, как отпадно любится.