Ветер скрипнул половицей,
стукнул ставней и затих.
У окна сидит девица,
вырезает конфетти
из девичьего альбома,
из страниц минувших дней.
Конфетти впадали в кому
и ложились снегом в ней.
В коме снег лежал, не таял,
а в окно стучался май.
Но стучалась вслед за маем
в сердце лютая зима.
Что ж...кому откроет створки?
Что за ветер в дом влетит?
И дождётся ли уборки
драма, выросшая горкой
бесполезных конфетти?