Я не могу больше спать, дочурка
Сладкий украла сон...
Но мальчик, в пуховый платок укутанный,
В поле ревёт ночном.
Там чёрная ночь, как зола, как болота
От слёз обожжённых - не новь.
Там семьдесят раз умирает кто-то,
И кто-то стреляет вновь.
Растают в ночи все косые звуки,
И крест золотой на груди
Утром отцовские трогали руки -
Он плачет теперь один.
И руки мои замирают как будто,
За горло хватает синь.
Он плачет так искренне, словно голубка,
И много для слёз причин...
Прошло много лет. Ничего не значит
Газетных подбор картин...
Но в сердце моём так же плачет мальчик,
Любимый, хоть мне не сын.
Нашла бы его, белокурой головкой
Склонила к себе на плечо...
Прости меня, мальчик, прости, мой хороший,
Я не нашла ещё...