На открытых для лжи устах
рассыпаются в пыль слова,
и в нелепый словесный прах
корнем врос человек-трава.
В головах сплошь одни углы,
облачась в кирпичей рядно
из ребристой выходит мглы,
словно тень, человек-пятно.
После выстрела был раскат,
тело сжалось в ответ на звук.
Близорукий наводит взгляд
в суть свою – человек-испуг.
Прорастает из мутных снов
сорняком безразличным то,
что в глубинах своих мозгов
посадил человек-никто.
Город к ночи совсем притих
открываю, как боль, тетрадь,
где по клетчатой ряби стих
вывожу я за прядью прядь:
поредела в Державе рать
отражавших «орды» набег,
тех, кто мог бы себя назвать
гордым именем: ЧЕЛОВЕК!
Слишком мало осталось нас,
кто свой голос подать посмел…
В Украине идёт война,
приговор несогласным – смерть.