От бессмертья и вечности в шаге
Он гарцует на белом коне,
И решился писать Верещагин,
Как и многих писал на войне.
Средь невиданных роз Казанлыка,
И средь шапок, взлетающих вверх,
Средь солдатского мощного крика,
Так похожего на фейерверк,
Средь штыков, что тупыми не стали,
Среди славы, идущей вослед,
Верещагин сопит над листами,
Где пока ничего ещё нет.
Едет Скобелев в кителе белом,
Все обиды и раны прошли,
Кавалерам, кому не успел он,
Посылает поклон до земли.
Что за думы сейчас за душою,
Что за слёзы случайно стекли?
Не случайно, его Ак-пашою,
Не случайно, враги нарекли.
Вьются наши победные стяги,
Нескончаемо льётся: «Ура!»
Закрывает мольберт Верещагин,
Бывший сам под шрапнелью вчера.