Когда умирают поэты, поэтиным жёнам
в наследство от них достаётся обширный архив.
Дневник - отыскать бы в камине до пепла сожжённым...
А в нём, по порядку: дневные, ночные грехи. В
могиле комода - истлевшие старые папки,
в кульках - фотографии женщин из прошлых времён.
И мужнины тапки. Ужасные, рваные тапки...
Рука не поднимется - плюнуть и вышвырнуть вон!
Веночки весенних сонетов для временных пассий:
влекла красота, хоть воскресни - и нет во гробе!
И вследствие непоправимых, нелепых оказий -
пароли в контакте, и в скайпе, в mail.ru, и ФБ.
От слёз не понять, то ли чьё-то лицо, то ли анус
красуется в личке - святых причащаются тайн.
Хоть что-то посмертно им, боже помилуй, досталось
от бедных поэтов, ночами торчавших "он-лайн".
И молча вдова наряжается в чёрное платье:
"О мёртвых - ни слова... Но эта распутная ****ь!"
И плачет любовница, лоб упирая в распятье -
ей некуда письма о Вечной Любви отправлять.