Как память, стёжка зарастает,
через овраг ныряя в лес…
Есть в мире истина простая
сентиментальничанья без –
ничто не вечно под луною:
ни жизнь, ни радость, ни беда…
На время встретились с тобою,
а вот расстались – навсегда.
Там, где когда-то запах липы
сзывал трудолюбивых пчёл,
теперь стоит плющом увитый,
трухлявый, полусгнивший ствол.
Под этой липой мы встречались,
сбежав от распрей и обид,
под ней мы тайно обвенчались -
ту нашу тайну лес хранит.
Есть в мире истина простая –
ничто не вечно под луной.
Как память, стёжка зарастает
меж тем, кто был когда-то мной
и мной теперешним.
Как странно:
не помню слов твоих и слёз,
но помню запахи шафрана
и мяты от твоих волос.
Я помню два сердцебиенья,
летящих в бешеный галоп,
и губ твоих прикосновенье,
и свой горячий липкий лоб...
Под этой липой мы расстались.
Я уходил в далёкий путь.
Любить друг друга обещали,
но я не смел назад взглянуть.
Теперь, болезнями разбитый,
я вижу через толщу лет,
как ты стоишь под старой липой
и всё мне машешь,
машешь в след.