Слепой переулок нащупывает живых
за полунагими окнами, дрожащими после сна.
Он чувствует: я нездешний, холодно молчит на «Вы».
Тишина смыкается, катится, словно волна
выше моей головы.
И я на дороге - игла на пластинке дня.
По пути к простой, но недостижимой оси
меня кто-то вздымает вверх, но я слишком мал, чтоб понять:
это время расплавленно капает на весы.
Оно с каждой секундой всё тяжелей меня.