Продрав с утра глаза едва
(Кошмаров полон сон мой краткий),
Пишу слова, слова, слова
Я в поэтическом припадке.
Напившись кофе (литра два),
На конкурс басню сочиняю,
От рифм распухла голова,
А результата — ноль. Рыдаю.
Как, мама, ты была права,
Когда бубнила в мои уши,
И не в одно, а сразу в два:
«Канавы б рыть тебе, Андрюша!
Тебе б рубить в лесу дрова,
Махать кайлом зимой и летом,
Людей возить на острова,
Но не пытаться быть поэтом!»
Мораль сей басни такова:
Кто маму не желает слушать,
Тот не достигнет мастерства —
Как некий графоман Андрюша.
Ну, все! Довольно баловства!
Ушел к другим Пегас проклятый…
Йээээх, все на свете — трын-трава!
О дайте, дайте мне лопату!