Трубачам трубачисто.
Скрипачам, скрипачёво.
Вроде небо лучисто,
отчего так не клёво.
Вроде воздух искристый,
вроде свежие травы.
Вроде были солисты,
а теперь пятым, с краю.
Всё плохое проходит.
Что-то вспомнит, проснётся.
Но тебя не находит.
Матерится, - вернёшься!
Одному нужен перец.
А другой любит сахар,
результатом смешенья,
оказался мой ангел.