Упало в тень. Из пыльного мешка.
И расползлось
сумятицей по дырам,
где мыши перегрызлись из-за сыра,
моё не благозвучное
- пока...
Но если вдруг
рычанья мне хватает,
твой лёд
и даже камень
бледно тают.
Без одного дыханья, ближе к стае.
А на двоих,
дрожит... пока, рука.
В жару. В пылу. Протоплено.
Но это
- холодный душ.
Аорта не задета.
А дальше, полечу в бронежилете.
Чтоб звёзды не царапали бока.