В одна тысяча девятьсот
Я родился в одной из сот
Неизвестной картины Босха,
Вылупляясь босым из воска.
Там по кругу всё льды и льды,
Сорок пятый размер воды.
На асфальтах одни развилки,
Да снега не снега - опилки.
А хотелось бы у Дега.
Только вылез - и на юга,
В кружева или пеньюары
У Моне или Ренуара.
Но выходишь, как все, горбат,
В лучшем случае, на Арбат,
По-кацапски и по-хохлятски
Собирать синяки и цацки.
По краям понабит багет
С рефлексией: "Дороги нет.
За спиною страна Россия".
Вот такая вот рефлексия.
Светят буковки в небеси:
"Ну, давай же, ну, попроси".
Так вопросы - что птицам просо,
Сколь ни просишь - одни вопросы.
И ответят отец и сын:
"Если ходишь, иди босым.
Если ползаешь, ползай голым".
Вот таким отожгли глаголом.
Я поверю в любой отстой.
Буду плавать, как Лев Толстой,
Сорок лет по пескам Даккара
За Триестом Ж.О. Пикара.
А найдётся моя страна,
Так и сразу скажу: "Хана!
Аве, хава, моя нагила,
Выпрямляй позвонки, могила."
В ней начало и чёрный фон,
И Алисе в миелофон
На квадрате прибитый скотчем
Плачет мальчик: "Помилуй, отче".
22.04.15