Ты думал, Бог к тебе суров и глух,
Тогда как Он незыблем и понятен,
Писать стихи - страшнейшее проклятье,
Но хуже только не читать их вслух. (с)
Юта Кнабенгоф http://www.stihi.ru/2013/02/24/4549
***
Старые совы рыщут во тьме небес,
новые мыши робко шуршат в траве,
строками чёрными в голове
вдруг вырастает рифмованный лес
слов и понятий - они родились внутри
словно из косточек слабых запретный плод,
бьются в тебе : говори,говори,говори.
Как говорить если завязан рот,
если на шепот ловится только крик,
смысла клубится густой туман?
Всех нас спасает то,что в последний миг
мы понимаем - мир наш сошел с ума,
это не первый смертельный бой,
поезд давно ушёл
и каждый болен своей судьбой.
И всё уже хорошо.
***
А свет в том доме нестерпимо-гол,
он холоден и ясностью наполнен.
И, проплутавшись в лабиринтах комнат,
в одной из них, на выскобленный стол
я брошу свой несказочный улов,
которого не много и не мало.
Здесь все играют вечных рыбаков
в сетях непроходящего реала.
***
Когда-нибудь, нам будет всё одно -
вино из погребов иль воду дождевую
цедить, на дне выискивая дно.
Сбежавшего с рассветом поцелуя
не воротить, молчанием глухим
не посчитать убогих подворотен,
в которых нерождённые стихи
торгуют смыслов зельем приворотным.
Недорого берут, промежду прочим ...
Не потому ль, что им знаком наш почерк?