***
…И от ромашек – пепел бурый,
А не какой-нибудь
Иной.
Я добывал для незабудок
Из роговицы –
голубой;
Я из очей печально-синих,
Подверженных в мороз и зной
Коррозии
невыносимой
И перегрузки неземной,
Ронял,
как проклятый алхимик,
Успевший пару раз зевнуть,
Сусальных кубков мимо,
Мимо,
Увы, не золото,
а ртуть
Своей влюблённости азартной,
Сверкнувшей, –
вот же! –
В трёх шагах
От вашей нежности
Заразной,
С налётом страсти на губах.
Гончарный круг сломался,
Или –
Так и не понял до конца:
Не след –
паясничать, как глине,
В руках искусного
Творца.