Мне надоел застывший мир,
который я зову стихами.
Построю буквенный трамплин,
чтоб сальто сделала реальность.
Закружит голову пейзаж:
вода польётся с горизонта,
под кронами большой пожар,
но пламя с неба рвётся в корни...
Кульбит полёта против сил,
сил притяжения...Глазами
я вижу вверх ногами мир,
где мысли- вровень с облаками...
Холодный опытный расчёт
смешал полнеба со снегами,
и след от строчек не ползёт-
дугой кружится над горами.
Потоки воздуха в груди
одним огромным стали вдохом,
фрагменты смешанных картин
смешались больше под сугробом...
Жизнь не размеренна,тверда,
ей классика во всём- опора.
Реальность также такова.
Как трудно сделать стих потоком,
таким, чтоб снёс и сам трамплин,
а звуки у своей основы
звучали б так,чтоб этот мир
был первобытно-звёздно- полным...
24.04.2015