Поэт.. Что в слове этом? Мука,
Боль жизни и надежда стать мудрей,
Вселенной нерастраченная скука
Сквозь слёзы огорченных матерей?
Кадык в петле, затянутый, багровый,
И мрамор кожи, больше неживой.
Ведь каждый день они живут, как новый:
Последний и фатально-роковой..
Поэтам полагается свобода,
В силки не помещается душа.
Их вдохновит любое время года
Чертовка-жизнь уж очень хороша:
Нагая, голой грудью заманила
Не скрыться, прицепилась словно вошь,
И рифмой, будто ядом, напоила
Или пиши, или себя ты уничтожь!