Сюжет донельзя банален,
И суть не меняет дел.
Играл на гитаре ангел
И тихо, чуть хрипло, пел.
Дремал одинокий город,
Забыв о тревогах дня.
И утро еще не скоро.
И полная в небе луна.
И в этом ночном сиянье,
Средь каменных, сонных стен,
Играл на гитаре ангел
И тихо, чуть хрипло, пел.
Фальшивя, сбиваясь часто,
Не брал он высоких нот.
А голос, пускай не ужасен,
За ангельский не сойдет.
Но все же он пел чуть хрипло,
И струны, бывало, рвал.
Для ангела ближе скрипка,
Ведь Дьявол ее создал.
Дрожали замерзшие крылья.
И голос дрожал на ветру.
О чем слова песни той были,
Не ведомо даже Ему.
Пусть позже друзья неумело
Насмешки пытаясь скрывать,
Прошепчут: "Не ангела дело
На крыше ночами играть.
Ни капли божественной силы
В той песне под полной луной.
Для ангела ближе лира.
И оды священной строй".
А ангел пожмет плечами,
И будет спокойно молчать.
Тому, кто поет ночами,
Днем нечего больше сказать.
Кто скажет, безумно и странно.
Кто скажет, отважен и смел.
Он просто играл. Банально.
И суть не меняет дел.