Не я тебе писала письма,
Тебе писали их беда,
Сугробы темных влажных листьев,
И луж лежалая вода.
И боль, души не покидая,
Ее пытала на излом,
Ни сна ни отдыха не зная,
Расположилась за столом,
Взяла перо в большие руки,
Макнув в чернила темноты,
И муки — бесконечно — муки
Ложились в строчки на листы.
Стынь поздней осени листала,
Как книгу,первый детский снег.
Тебе беда моя писала
Тебе писал...не человек.