Тоскуй поэт не обо мне.
Я - пыль веков. Вода и глина.
В обещанной тебе стране
другая будет Магдалина
маслами стопы натирать,
глазунью стряпать, и лазанью,
а ночью в детскую тетрадь
смотреть усталыми глазами.
С которой - не гадай! - из нас
наплачется морей - по пояс,
насыпется по горло - фраз.
Нет смысла выбирать, с какой из
камнями битых, тёмный скит
лишится громких междометий,
и от пронзительной тоски
ты сам себя распнёшь на третьей.