Иной твой стих пестрит, как майский луг,
И пахнет белою сиренью рая.
Напрасно каждый слог и каждый звук
Поют в нём соловьём... он умирает.
Другой стих пахнет потом и мечом,
В нём скрупулёзна техника, движенья,
Как девочка на шаре с циркачом...
Но ты, увы, не стал его мишенью.
А третий - он не пахнет, он зовёт,
И книжку ты положишь к изголовью,
Не то, чтоб не расцвёл совсем ещё,
Но пахнуть должен - кровью и любовью.