Порог

Созерцающая Много Раз
               
         
  Всё происходит точно в срок, проникновенно
  Течёт река, как будто кровь по нашим венам.
  День  начинает свой отсчёт  с ноля, однажды
  Куда-то двинется кораблик мой бумажный.
  Но всё напрасно,  мир  всего лишь  голограмма;
  Я вижу руки, на руках зияют раны.
  Зачем-то Бог  в который раз  проходит мимо,
  Бросая  скомканную жизнь,  как лист  в корзину.
  Деревья тянутся ветвями ближе к небу,
  Они боятся не воскреснуть, кануть в небыль.
  И свет  не рядом,  где-то там  за горизонтом,
  Всё просто сон – обычный сон, неясный контур.

  Я вижу смерть, она молчит,  поверь, мне страшно.
  Слова мертвы, их больше нет, остыло брашно.
  Туман сливается с реальностью безбожно.
  Я понимаю, в мире этом всё возможно.
  Вода зеркальная блестит и отражает 
  Пустопорожнее, что было птичьей  стаей.
  Оно кружится над поверхностью озёрной,
  А я пытаюсь   отделить от плевел зёрна.
  Вот хлеб в руках, крошу его, а он отрава.
  На место скошенной травы встает отава.
  А смерть глядит и не мигая, месит глину, 
  Ведь смерть и Бог и то, что месят – всё едино.