Порог
Всё происходит точно в срок, проникновенно
Течёт река, как будто кровь по нашим венам.
День начинает свой отсчёт с ноля, однажды
Куда-то двинется кораблик мой бумажный.
Но всё напрасно, мир всего лишь голограмма;
Я вижу руки, на руках зияют раны.
Зачем-то Бог в который раз проходит мимо,
Бросая скомканную жизнь, как лист в корзину.
Деревья тянутся ветвями ближе к небу,
Они боятся не воскреснуть, кануть в небыль.
И свет не рядом, где-то там за горизонтом,
Всё просто сон – обычный сон, неясный контур.
Я вижу смерть, она молчит, поверь, мне страшно.
Слова мертвы, их больше нет, остыло брашно.
Туман сливается с реальностью безбожно.
Я понимаю, в мире этом всё возможно.
Вода зеркальная блестит и отражает
Пустопорожнее, что было птичьей стаей.
Оно кружится над поверхностью озёрной,
А я пытаюсь отделить от плевел зёрна.
Вот хлеб в руках, крошу его, а он отрава.
На место скошенной травы встает отава.
А смерть глядит и не мигая, месит глину,
Ведь смерть и Бог и то, что месят – всё едино.