Я в списке погибших не числюсь –
воюю все семьдесят лет.
Войной безответственно мыслю,
гляжу сквозь прицел я на Свет.
Все годы стою тут в окопе,
убит в сорок первом году,
спиной, повернувшись к Европе,
в Москву по окопу иду.
На той высоте безымянной
погиб я в суровом бою.
Растёт сквозь меня как стеклянный
росток золотистый не мну
опять поднимаюсь в атаку
и вновь на Европу гляжу.
В окоп загоняют нас танки
на дне индевелом лежу.
И всё повторяется снова
встаю окровавленный в строй,
и ухают пушки, как совы,
вечерне-ночною порой.
Пропали мы без вести... Сводки
о том говорят много лет.
Сто грамм наливают всем водки,
а рядом безрукий Поэт
читает стихи о любимой,
которую раз целовал,
с алеющим в золоте нимбом –
победу он нам предрекал.
В земле мы забыты Отчизной
во времени движемся вспять
по нам не справляются тризны,
выходит, лет семьдесят пять.
В победные дни вспоминают
всех тех, кто вернулся живым,
огнём обелиски сверкают
над нами клубящийся дым.