Листок исписанный лежит
Под лампой на столе,
Где строчка нервная бежит,
Как дума на челе...
Что, если всё перечеркнуть,
И всё с листа начать,
И, не найдя простую суть,
Опять её искать...
Зажечь свечу в слепом окне
С молитвой в небеса
И сквозь горячие лучи
Услышать голоса...
Взять чистый лист, как в первый раз,
И написать слова,
Чтоб от значительности фраз
Вскружилась голова.
Маранье белого листа...
Но лёгкость - это миф.
И мне не снять с себя креста
Мучительности рифм.
Фото из интернета