Легко, поэт, когда впадаешь ты
в любовь, в весну, в холодную горячку
и воспеваешь, отступая в тыл
надменную, холодную гордячку.
Царапаешь легонько белый лоб
тугим венцом тернового сонета,
вбиваешь молча пару гнутых скоб
в ладони, выполняя долг поэта.
На поле белоснежного листа
любимая твоя, висит, распята.
Поэзия - подобие креста,
и страшный дар, и горькая расплата,
раздетый стыд и неприкрытый срам -
избавь нас, Боже, от больной мороки!
И страшно знать, что ты достоин сам
казнённым быть, вникая в чьи-то строки.