Ночь дарит свет настольным лампам, кормит смыслами
вокруг всех усыпляет, наедине оставляет с мыслями
а я не сплю, боюсь как бы родной район мне не приснился
надеюсь, все же он простит меня за то, что тогда я смылся..
мой город самая из заброшенных окраина
как жаль, что именно здесь познали тайну Каина
вспоминаю то, как с ним мне было раньше
как жизни было много там и так мало фальши
там мы сполна успели дань отдать детству
там родными стали те, с кем просто были по соседству
наши девчата, что круче острого ножа умели ранить
я и не думал даже, что могу все это оставить
по кафе мы смешной толпой и сдвинутые столики
я ведь честно помню все это, да только стоит ли
те площадки и качели навсегда мне в память врезались
теперь тут кровь и детские мечты разбиты вдребезги
скажи, кто остался, если первыми уходили лучшие
и где они теперь, может и правда среди облаков заблудшие
да, нам не привыкать собирать плоды с пометкой 200
юность та, что наполнена дерзостью к порывам мести
пусть таким как мы навеки заперта дорога к раю
нас уличная жизнь учила лишь ходить по краю
видеть солнце среди леса бетонных плит
на его фоне небрежно так горизонт разлит..
но ярче любого солнца всем нам тогда светило бра
и твои слова звучали крепче стали, брат
ты помнишь тех парней в ту слишком грязную осень
когда по раковине кровь и смех безумный после
как делили одну куртку на двоих поровну
а что теперь, теперь мы по разные стороны?
не молчи, если ты это тоже слышишь, друг
как стучится жизнь, где то в груди, да, именно тут
а сейчас, знаешь, это ведь такая редкость
сейчас мало кто знает, что такое верность
гордились ведь, когда жизнь свою связал я с берцами
ну а теперь то что? противно, когда врут сердцами..
да, видимо, слишком что то здесь пошло не так,
если чувствуешь, как капли ливня отбивают такт
словно слепой хромой старик и сломаная трость
без родной земли в городе любом я только гость
и вот вновь пробирает до дрожи от холода
сквозь грязное стекло автобуса улицы города
но это снова не мой город, и не родной холод
который греть умел даже в сплошной голод
тут встречаются в углах черты родных домов
но не сравниться им со славой моих дворов
тут все похоже, лишь чаще от дождя мокрые волосы
а еще разукрашены дома флагом страны в две полосы..
и вы простите меня все те, кто винит за этот выбор
но ему я верен и подарю свой последний выдох..